Isaac Chomski à propos du départ de Marseille

Isaac Chomski 1903-1984

Ma femme et moi avons pris en charge un groupe de réfugiés de cent onze enfants, tous sauf cinq d’entre eux étaient juifs, nous sommes partis par le train de Marseille à Lisbonne. La plupart d’entre eux avaient été assemblés à partir de maisons et des camps de la France libre, où ils avaient été pris en charge en grande partie par l’OSE et le Secours Suisse. Les victimes directes de l’hitlérisme, certains d’entre eux avaient déjà été chassés de trois ou quatre pays, leurs parents emprisonnés dans des camps de concentration allemands. Beaucoup avaient eux-mêmes connu les horreurs de l’internement. Autriche, Belgique, Tchécoslovaquie, France, tous les pays accablés par la terreur nazie étaient représentés par au moins un enfant dans le groupe.

Notre première rencontre avec les enfants eut lieu à Marseille, quelques heures avant l’heure du train. L’impression en a été pénible. La scène s’est déroulée au bureau local Quaker, où ils avaient été parqués dans deux petites pièces. Sur leurs visages fatigués minces, on pouvait lire la souffrance et les privations. Mal fagotés et échevelés, chaque enfant portait un petit sac avec son nom et une valise cabossée. Les cartes blanches numérotées qui pendaient à leur cou les faisaient ressembler à des bagages.

Sachant que les enfants – et surtout ces enfants fragilisés, seraient aptes à attraper des maladies par les effets d’un long voyage, j’ai cherché un médecin pour le groupe, pour obtenir certaines fournitures médicales nécessaires. Ma recherche, cependant, a été infructueuse, la France souffre aujourd’hui d’une pénurie aiguë de tous les articles en question. C’est le prix de la guerre. Par conséquent, nous avons été obligés de partir sans même un thermomètre dans notre kit, pas un seul pouvant être obtenu dans toute la ville de plus d’un million de personnes.

Étant donné que les bus à Marseille ne fonctionnaient pas, le groupe de jeunes vagabonds a dû marcher vers la gare. Un représentant de l’ambassade américaine, a gentiment accepté de prendre les bagages dans sa voiture personnelle, aucun officiel français n’est venu nous voir partir.

C’est le soir. La longue ligne éparse des enfants fatigués passe à travers les rues sombres de Marseille à un rythme d’escargot. Pas une âme dans les rues. Le seul bruit de la vie est le bruit monotone et sonore des sabots. Pas de rire, pas de souffle. Pas même une querelle puérile. Les enfants crapahutent dans la nuit, silencieusement, douloureusement.

De temps en temps, un cri se fait entendre. Un enfant ne peut pas marcher. Les chaussures en bois, seul genre disponible à Marseille-sont une torture, et font des ampoules aux pieds. Patiemment, les autres attendent. Ensuite, la lente marche dans la nuit commence à nouveau.

L’air est glacial, et tout le monde a faim. Le souper fut très maigre – ce que les cartes de rationnement ont permis. Mais ce n’est pas le moment de s’inquiéter des estomacs. Les enfants sont conscients de ce fait et n’émettent aucune plainte. Les orphelins sont familiarisées avec la faim, et tous ces enfants sont orphelins, même ceux dont les parents sont parmi les morts-vivants dans les camps de concentrations.

Enfin nous arrivons à la station de chemin de fer, mais le train est en retard. En un rien de temps tous les bancs de la plate-forme sont remplis. Ceux pour qui il n’y a pas de place eux-mêmes s’étendent sur leurs paquets en lambeaux sur le sol de pierre. Quand le train ne finalement arrive, ils monter à bord de manière ordonnée.

Le matin nous amène à la ville universitaire française de Montpellier où un certain nombre de réfugiés est maintenu par l’OSE. Notre train s’arrête pendant quelques minutes, des hommes et des femmes se dépêchent pour saluer le plus jeunes « sur leur chemin hors de l’enfer qu’est la France. » Rappelez notre souvenir auprès de nos amis », ils pleurent, et dans leurs voix il y a une urgence désespérée. « Dites-leur que l’heure passe, il est de plus en plus tard. Ils doivent-nous sauver. »

Comme le train commence à se mettre en route, je consulte ma liste de noms et de commencer à me familiariser avec les garçons et les filles. Sur la carte blanche d’identification de chaque enfant sont écrites plusieurs phrases, mots qui, sans frais, décrivent une histoire pitoyable. Sur une carte, je lis: « Mon père est mort dans le camp de concentration de Buchenwald. » Un autre déclare: «Mère décédée \ dans le camp d’internement français de Gurs» Un troisième ajoute: « Parents envoyés à Lublin » Seuls deux mots apparaissent sur une quatrième fiche «Parents inconnus » je me suis soudain me trouve suffoquant et haletant pour de l’air. Honteux de laisser les enfants voir mes larmes, je me dépêche, et sors du wagon.

Ma femme et moi rationnons la fourniture de denrées alimentaires – trois fines tranches de pain par jour pour chacun d’eux. Il n’y a pas plus que cela. Les enfants, comme toujours, ne se plaignent pas ils sont depuis longtemps habitués aux douleurs de la faim. Seuls leurs yeux révèlent leurs pensées, leurs lèvres restent closes. La dignité, presque l’indifférence – avec laquelle ils approchent la nouvelle tournure de leur destin est déchirante.

 

Une jeune fille d’un peu plus de dix ans, en regardant par l’une des fenêtres, soudain éclate en sanglots. « Que se passe-t-il? » Ses lèvres restent fermées. La seule indication qu’elle donne d’avoir entendu la question est de baisser un peu la tête.

« Eh bien, dis quelque chose. »

Elle se tourne vers la fenêtre, vers les champs du pays auquel elle a échappé après l’Allemagne, je tente une nouvelle approche.

«Tes parents, où sont-ils? »

«Papa est mort et j’ai seulement ma mère » dit la jeune fille qui commence à répondre en hésitant.

«Elle vit en France? » dis-je pour l’encourager.

« Oui, dans un camp de concentration. »

« As-tu des parents à New York »

« Non »

C’est tout ce que je peux obtenir d’elle. Les larmes une fois de plus commencent à rouler de ses yeux bleus.

«Je n’ai personne en Amérique», dit-elle, entre deux sanglots.

 

Traduit et extrait de Children in Exile, Isaac Chomski , AJC New York , 1941

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  4 comments for “Isaac Chomski à propos du départ de Marseille

  1. LAURAUX Ariane
    1 septembre 2013 at 15 h 35 min

    C ‘est mon grand-oncle que je n’ai connu que quand j’étais petite enfant en Amérique. Son frère , mon grand père , Boris Chomski, est centenaire. Il m’ avait confié les écrits en anglais d’Isaac qui a soutenu sa thèse de doctorat de médecine à Montpellier avant cette mission de sauvetage des enfants. Sa femme Macha juive palestinienne a été active à l’OSE; Isaac raconte la vie des immigrés juifs d’Europe de l’est avant la guerre à Paris et ses études avec la souffrance de la faim en zone libre. Aux USA il est devenu un médecin réputé.

  2. 23 juin 2012 at 16 h 31 min

    je suis né le 25 janvier 1944 à l’hopital d’aurillac (cantal) à 16 h 30. j’ai appris par le CNAOP et l’ASE que ma mère biologique a été hospitalisée le 28.12.1943 pour maladie et est partie le 4.02.1944 pour une destination inconnue.j’ai été baptisé le 5.02.1944. je fus placé le 14.03.1945 dans une famille d’accueil jusqu’à mon service militaire.Si vous savez quelque chose, à ce sujet personnel,veuilllez prendre contact avec moi qui aurai bientôt 69 ans en 2013. merci d’avance.

    • Jewishtraces
      29 juin 2012 at 9 h 36 min

      Cher Monsieur
      Nous avons déjà échangé et je regrette à nouveau de ne pouvoir vous aider dans vos recherches.
      Avez-vous consulté aux AD du Cantal les listes d’arrestation ? Avez-vous connaissance du nom de votre mère biologique ? Essayez de demander une dérogation pour consulter les archives de l’hôpital en vous adressant aux AD du Cantal
      En vous souhaitant bon courage dans vos investigations

  3. Bernard Stoloff
    18 juin 2012 at 17 h 21 min

    Bravo, quel travail essentiel !
    Envisagez vous de publier une partie de ces textes tellement beaux et plus forts que bien des « récits » ?
    Cordialement.
    Bernard Stoloff.

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